Lettura come capacità di godere  Siamo nati per leggere. E tu che fai, guardi?

Nati per leggere Per essere felici bisogna vivere nel piacere. Da Epicureo in poi questa è stata la tesi sostenuta da materialisti, dissoluti e sfrenati licenziosi di ogni tempo e paese. Ma se andiamo ad analizzare a fondo questo assunto, scopriamo che quell'Epicuro, filosofo e maestro di vita del IV-III secolo a.C., bistrattato dalla storia quant'altri mai, condusse un'esistenza all'insegna della semplicità. Una sorpresa per chi lo immagini intento, con gli altri membri del suo "Giardino", in orge dionisiache fra ammucchiate, copule e alzate di calici! L'Epicuro maestro di piaceri era un uomo che si accontentava di un po' di pane e di cacio pecorino e che cercava il godimento nella serenità dell'anima, nelle affabulazioni con pochi amici fidati, nella quieta meditazione, nello studio interiorizzato. E ovviamente nella lettura. Anzi, la lettura era per lui il piacere più alto. Da un suo frammento apprendiamo che in ogni impresa si raggiunge un po' di soddisfazione soltanto dopo averla portata a termine; nella lettura, invece, la gioia procede di pari passo con il conoscere; infatti il godimento non viene dopo l'apprendere, ma l'apprendere e il piacere sono concomitanti. Sacrosanta verità! Eppure varie circostanze hanno indotto molta gente a non gustare questo piacere! In primis la scuola. Fin dalla più tenera età dall'alto delle cattedre ci viene detto che leggere serve per ottenere qualcosa: un lavoro, prestigio, soldi, un bel voto, un diploma� E cos' facendo si uccide nei più il magico piacere della lettura, dell'apprendimento immacolato, riducendolo ad un mezzo per raggiungere scopi di ordine pratico. Ovviamente la lettura può anche servire per passare un esame, per ottenere una promozione, chi lo nega? Ma che desolazione vedere la dolce incunditas e la sacra delectatio del leggere svilite dalla consultazione manualistica! Che rabbia rievocare quelle innumerevoli pagine di sussidiari imparate a memoria e subito dimenticate, e constatare come ogni alunno, nel momento di queste letture forzate, a tutto potrà pensare fuorché al piacere derivato dall'apprendimento, dalla soddisfazione dell'umana curiosità! Chi, a scuola, ha mai letto per diletto e solo per diletto un capitolo dei Promessi Sposi? Chi si è mai esaltato nel seguire passo a passo Cesare nella più grande campagna militare di ogni tempo? Chi si è mai commosso traducendo i tormenti amorosi di Didone? Chi si è mai spaventato per i dannati che mordono la barba di Caronte o per il cannibalismo disperato del Conte Ugolino? Pochi gli eletti. E come è possibile godersi questi capolavori nella paura di una interrogazione, quando si avvicina il libro alla faccia non per leggere, ma per nascondersi, mentre il dito inesorabile del prof sale e scende lungo i nomi del registro? Come è possibile gustare il piacere della lettura quando la si riduce ad unico mezzo per aspirare a cinque numeri compresi fra sei e dieci o ad alcune parole quali "buono", "sufficiente", "distinto", "ammesso", "con lode"? Quale amore per la lettura potrà mai provare un tapino costretto ad occupare le ore migliori della sua vita e riempire schemi, a rispondere a domande-quiz, a consultare bio-bibliografie e decifrare schede, a sorbirsi approfondimenti e analisi logico-strutturali, a comporre quadri sinottici, a profondersi in riassunti, traduzioni, comparazioni, e via dicendo, per scoprire alla fine di tutto questo che non gli è rimasta neppure la forza per continuare a leggere, per scoprire come finirà il romanzo o la poesia che ha davanti agli occhi? La scuola dovrebbe creare amanti della vita, e non suoi spregiatori. Eppure a cadenza mensile le cronache ci ricordano i nomi di ragazzi che arrivano ad uccidersi per un'interrogazione andata male, per nascondere un fallimento scolastico, per il tormento di non essere fra "quelli bravi", tra quelli che avranno successo nella vita, oppure, al contrario, per essere stati emarginati da tutti in quanto "secchioni", inutili larve che preferiscono Foscolo alle discoteche. Se le premesse sono queste, sarà mai possibile raggiungere la "felicità", quella beata e fruttuosa atarassia vagheggiata da Epicuro? Non illudetevi tuttavia di trovarla facilmente in un libro. Chi legge � si potrebbe infatti obiettare � spesso lo fa per compensare una mancanza, per lenire un dolore, per sfuggire al pensiero della morte. Infatti se la lettura è piacere, è anche tormento. La conoscenza non va a braccetto con la serenità: è fonte di dubbi, distrugge certezze, lacera coscienze. Ed è bene che sia così. La grandezza dell'uomo risiede proprio nella volontà di apprendere, ovunque e comunque, al di là di ogni tormento e di ogni paura. Ci è stato dato il dono dell'intelletto, e non è un peso da poco. Ci vuole coraggio per apprendere, e molti non se la sentono di affrontare un cammino che potrebbe privarli delle certezze sulle quali hanno edificato la propria vita. Per loro è meglio essere come le pecore, tutte rivolte verso la stessa direzione, a testa china e a pancia piena! Leggere per il gusto di leggere, senza scopi materiali, senza finalismi di sorta, ci renderebbe tutti dei novelli Prometeo: è la lettura che ci permette di rubare il fuoco della conoscenza e il piacere da esso derivato, ma nello stesso tempo può condannarci ad avere le viscere rose da un perenne e doloroso bisogno di andare oltre, di avventurarsi su strade sempre nuove e rischiose. La lettura ci matura, ma è una maturità che non si può apprendere sui banchi di scuola: nasce da desideri inappagati, da coraggiosi balzi nel vuoto. Se un insegnante non è in grado di creare innamorati del sapere, e della vita, allora sarebbe meglio che cambiasse mestiere: potrebbe trovare un lavoro più appagante finanziariamente e non avrebbe sulla coscienza il peso di aver ucciso il bambino-lettore. La lettura può essere cosa ardua, ma ciò che offre è sempre incomparabilmente superiore a ciò che chiede. Essa ci insegna che non vi è spina senza rosa, e che in realtà tutto ciò che arricchisce il nostro intelletto è sempre foriero di inesprimibile gioia. f.s.

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